Humeur vagabonde

Fin de week-end. Fin de semaine.

Fin de cycle ?

Bashung fredonne une ballade poétique à la radio.

Il me murmure que nos luttes partent en fumée.

Qu’elles font des nuées de scrupules.

Qu’elles partent en fumée vers des flûtes enchantées

Et des cruelles espérances.

Comment les espérances pourraient-elles être cruelles ?

Quand bien même on les saurait vouées à l’échec,

Vivre sans espérance serait une folie.

Là bas, au pied de l’église, un camion à pizza s’installe.

Car la poésie échoue toujours à nourrir nos estomacs.

« Les volutes partent en fumée ».

Certains projets aussi. Certains couples.

Fatalité ou carrefour de nouvelles possibilités ?

Et toi, tu t’endors, insouciante et légère, 

Comme nous aimerions l’être parfois.

Dois-je déjà te prendre pour modèle ?

Toi qui ne sais rien, sais-tu l’essentiel ?